Durante el año 2008 Plebella, revista de Poesía Actual llevó a cabo la convocatoria de poesía Poeta Revelación 2008 para poetas  nacidos a partir del 1ro de enero de 1978.  Los resultados fueron publicados en Plebella #15 (Diciembre 2008) y aquí presentamos en forma completa las series ganadoras y el texto Revelaciones de Romina Freschi.  El jurado de la Convocatoria 2008 estuvo compuesto por Gabriela Bejerman, Emiliano Bustos y Romina Freschi.

Y qué se revelaba, en el cimbreo, más que la cintilación del filamento en su fineza de medusa, la transparencia de la voz, la gárgara mucilaginosa, trazando liames de cristal entre las vestes, su oscilar, en el aire rociado que se disuelve en una porosidad de receptáculos: en cada oscilación el fulgurante despedazamiento de la distancia en glóbulos de laca, en cada glóbulo una luz.

Néstor Perlongher, Poema VIII de Aguas Aéreas

Revelar, descubrir o manifestar lo ignorado o secreto; divinamente, manifestar a los hombres lo futuro u oculto; objetivamente (del objetivo fotográfico), hacer visible la imagen impresa en la placa o película fotográfica. La revelación, como manifestación de lo secreto u oculto, sea divino o sea mecánico, parece producir una imagen, estampa o estampita del tiempo, alguna clase de verdad.

Y sin embargo, la imagen, en poesía revela otra cosa, una transparencia, una voz, imagen acústica que no se une a un único e inequívoco sentido sino que produce múltiples direcciones, flechitas que se incorporan a nuevas sintaxis que vuelven a re-velar y develar de nuevo, en forma redundante, simultánea, velada, más imágenes. Hace falta un ojo mágico para leer tal cosa, o mejor, un ojo verdadero que revele y a su vez se rebele

Leer para seleccionar es también sufrir una revelación, producir y ser producido. Revelar una obra que nos revele. Seleccionar como revelar, una obra y un conjunto de obras que dialogan en conjunto y por separado, con aquellos que leen, seleccionan y también revelan, se revelan a sí mismos y también entre ellos, ya nosotros, revelan un acuerdo, casi un pacto. La imagen no es perfecta, claro, ni siquiera es una,  y ni siquiera quizás sea todo lo que esperábamos, pero aún así, casi filmica por su incesante movimiento, cintilación, cimbreo, una imagen sobre otra, que se disuelve y llega, compone un acuerdo, vuelve y así despedaza la distancia, entre nosotros mismos.

Y qué se revelaba… una música, un lenguaje, por qué no un territorio, algo en común, pampa, literatura, ciudad, lírica, tango, gauchesca, tradición y también su negación, por humor, a veces muy negro y así, la vivencia, honda e inevitable vivencia, aun si literaria, una canción alerta y alegre, cansina y lenta por momentos, como la vida que transcurre y florece, florida, también en el agua de la boca, de la lengua, del fauno, liba en la rosa. Un ángulo oblicuo en un cuadrado, tiempo flotante, estirar la noche hasta el vacío, me pregunto si tiene que haber siempre algo debajo de otra cosa. Hipsipila fatal.

Agua y aire, elementos que bebemos y respiramos en un tiempo que parecemos compartir pero que no se revela siempre el mismo. La poesía se revela, como tiempo alterno y así, espacio simultáneo en el que coexistimos y cantamos, posibilidad de la contradicción que no engendra mentira, sino pensamiento.

Cinco obras, cinco voces, cinco gárgaras y otras tantas detrás, menciones que despliegan algo más de una geografía poética nueva que este pequeño certamen abrió para nosotros, un extraño virreinato actual lejano a cualquier mapa político enseñado pero que nos es tan conocido como un dialecto familiar. 

 

El musgo entre los felices

lejos se espeja y todos la ven, así el Agua Florida de Rocío Pochettino es desde todo punto de vista una superficie, impenetrable por momentos y mullida siempre de sentidos que no se agotan al primer toque sino que rebotan, se amplifican y titilan ante nuestros ojos como luces que se reflejan en las gotas de agua que brillan en las flores que flotan en un río del litoral.

El tiempo que tardamos en volver al principio de sus largas oraciones es un tiempo florecido de otros tiempos y sobre todo, de personajes que con sus acciones – lo que pasa- inventan el paso del tiempo y al tiempo que realizan, esto es, que son sujetos de sus acciones, son objetos de las acciones de otros, y de sus deseos. El espejo de agua refleja al sujeto y lo transforma en objeto para los otros, para nosotros que leemos el texto y quedamos inmersos en él. Ver y ser visto, esa parece ser la bisagra que nos da acceso al mundo dentro del espejo.

IV

Al gaucho pequeño le oran viriles que vuelcan el llanto de ellas que buscan su amor y a la tarde si ven la novela le ven preciosas pupilas del macho que vuelve al embrujo se mueve gustoso a darle a la yegua que es dueña de todo y de sí y no suelta peones los ata de espaldas les baila airosa en la luz del lapacho entreviendo la senda bordada en la enagua florida sedienta que corre ahora a sabiendas que si ella se cae se sube el otro divino orador y alvado que rompe el encaje y mira al cielo le mira y ya puede dejar de mirar.

La vista aérea de ese río textual nos muestra un hojaldre relleno de tipografías y renglones sin vacío o en la segunda sección – el hijo - un ritmo de blancos casi eternos con versos cortísimos que dejan transparentar la sintaxis que sin descanso nos azota en las restantes partes de diagramación prosaica a través de un osado deslizamiento pronominal. Así, el llevado, nos lleva a nosotros, y el agua que bebemos, nos inunda

 

marcan caña

sobre el niño

excitado en el vientre

 

en su grupa eterna

frágil

él nos lleva

 

Con un erotismo que hace florecer todo lo que toca y se toca – piraña que engulle salvarla del fuego conduce directo al beso certero – la mirada que nos arde en los ojos nos salva por la boca y en el oido, una musicalidad tan extraña como familiar, una tristeza habitual, yerba secada al sol.

los peces dormidos agrietan el cruce chuzados los llevan cual niña inmolada chiquita ilumina golpea en su astucia las aguas que abran el canto de este reino ensimismado

 

 

Pasa tiempo hierofante

En tus hipérboles / soy sólo un clown solitario, dice Marcelo Silveira, o quien habla en sus poemas cache, construidos a partir de la pura lengua, libro tras libro  y un canto inconfundible como el humor que lo construye.

La lengua inmigrada dentro de la lengua, a través de los abuelos: esto es, el tango, el himno, las tradiciones, el barroco, el barrio, los dialectos y las linguas francas, hasta las flexiones literales y el chiste como economía literaria, lo gratuito y a su vez imparable, multiforme y todo el tiempo anclado en la lengua, filigrana inseparable como la historia –el tiempo-  que nos acompaña con cada palabra y cada procedimiento.

Sin sujetos u objetos únicos ni unívocos, “los autores” se mezclan entre los versos, cruzan lagos históricos, charcos rioplatences, para balbucear y entonar ritmos - sonetos, milongas -  al paso del tiempo.

 

Onomatopeyas, glíglicos,
los vesres enrevesados,
Písistrato va cantando
vidalitas del camino.

 

Construidos como relojes- con amor, precisión y costumbre- los poemas cache permiten que suceda el tiempo, que el tiempo sea lo que suceda.

 

 

Rituales de la distancia

Registrar el paso del tiempo y ver hacia dónde nos conduce la experiencia. Si la vida moderna parece inhibir la experiencia, lo cierto es que la poesía revive la vida cotidiana y logra hallarse en ella como modo de la experiencia.

Caminar, esperar, extrañar, respectivamente son acciones que también tienen en común los trabajos de Verónica Yattah, María Cecilia Moscovich y Marisa Martínez Pérsico y que permiten realizar distintos modos de la distancia. Distancia necesaria para registrar, mirar, tomar conciencia, de la experiencia moldeada en la voz de un yo poético, ojo a través del cual, la experiencia se filtra.

¿hay lugar donde estar? se pregunta en sus poemas Verónica Yattah. Caminar como hacer pie, encontrar un suelo que nos dé firmeza, casi una casa, dejar el miedo para más adelante. La velocidad y el cambio parecen ser la garantía de la consistencia, la búsqueda como aquello que se desea encontrar. decido irme a casa/ a caminar por la ciudad. Y la ciudad es un mar, una selva, un monte, arena corrediza que compone el mundo.

Cortarse el pelo, regar las plantas, pasar la tarde. Las acciones más simples y cotidianas del mundo son aquello que constituye el mundo, el modo en el que pasamos nuestro tiempo. Así lo ilumina para nosotros María Cecilia Moscovich, con una luz tenue, trágica y persistente. Así el mundo es una jaula. La espera carcome las acciones, estira la noche hasta el vacío, el pasado suele rellenar los huecos por donde pasaría el aire. La única forma de atravesar el tiempo / es con el abrazo que no tengo. Y sin embargo, lo trágico en su triste e inevitable persistencia se deja vencer por ciertos guiños de la alegría. Qué gordo está tu perro / pero qué lindo. La jaula se abre. Mi corazón es grande / en él cabe el mundo.

Es molesto adecuarse a otra rutina afirma Marisa Martínez Pérsico. Quizás ése sea un buen motivo para realizar una expedición doméstica, una exploración del hogar, llegar de visita a nuestra casa y así definir aquello que conforma el hogar. Cómo extrañé tus pasteles de membrillo. Extrañar como echar de menos, pero también como procedimiento para volver a ver aquello que la costumbre nos ha tornado invisible, lo que damos por sentado. Mirar de qué manera reinventan su contorno /nuestros labios gastados /como si fueran de otros. Esa distancia que provee el extrañamiento permite percibir, al tiempo que anular, la misma distancia a través del afecto. Lo más triste / lo más contradictorio /no es amarte / sino reconocernos.

Reconocernos como volver a conocernos, revelarnos a nosotros mismos, distanciarnos para así volver a vernos y despedazar la distancia.

R.F.

Acerca del Jurado

 

Gabriela Bejerman es licenciada en Letras, escritora y hace música. Publicó los libros de poemas Alga, Crin), Pendejo (Eloísa Cartonera, 2003) y una novela: Presente perfecto. Entre 1997 y 2001 coeditó junto a Gary Pimiento la revista "Nunca nunca quisiera irme a casa". Realiza performances de poesía y música electrónica y en 2007 editó su primer disco como Gaby Bex

 

Emiliano Bustos (Buenos Aires, 1972). Publicó Trizas al cielo (1997), Falada (2001), 56 poemas (2005) y Cheetah (2007). Es también dibujante. Poemas, artículos y dibujos suyos han sido publicados en revistas de Buenos Aires. En 2007 compiló y prologó Miguel Ángel Bustos. Prosa, 1960-1976. y en 2008 Miguel Ángel Bustos, Visión de los hijos del mal, poesía completa.  Actualmente colabora con las revistas Hablar de poesía y Plebella.

Romina Freschi nació en Buenos Aires, Argentina en 1974.Es profesora de Letras. Dirige la revista Plebella. Publicó los libros redondel (1998, 2003), Estremezcales (2000), Petróleo (2002) y El-pE-yO (2003). Además editó las plaquetas Soleros (1998), Incrustaciones en confite (1999), Villa Ventana (2003, con ilustraciones de Fernando Fazzolari) Poemas (2004,  3/3/3(2005) y Solaris(bilingüe, 2007).  Coordina talleres de escritura, publicación y creación (www.pajaroslocos.blogspot.com). A veces, escribe en su blog (www.freschi.blogspot.com)

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